Las caras se desplazan
en el círculo,
huyen por pirámides
donde sólo el tiempo indica
sus inviernos y veranos.
Son otros ahora los hombros
que alimentan latitudes de piedra
donde yacer y recibir la luz.
Comprendo el día de las bocas
que negaron las alas en el ocaso.
Es justo. No hay rencor.
Nadie quería nacer,
todos querían partir
al horizonte de bellos espejos.
Morir con los ojos truncos
el vientre escaso
y los aduladores abrazos
a los totems y los íconos.
Las caras ruedan
con el círculo:
hago una tumba a todos los pies
que han rozado los míos
y no se detuvieron.
No supieron del destierro
de los brazos.
Murieron de vidas sin alba
de muertes ínfimas.
Hoy no saben mi máscara
ni mi desnudo.
Ignoran la fruta
del árbol que me atañe,
la que me salva
de sus palabras
y sus silencios.
