EL DON

En la mesa un don que no conozco
aturde el borde de la mano.
 
Hay un guiño ensimismado
en la apertura de la pupila
allí donde cabe el ala
el dominio del cielo
la tormenta del nervio.
 
La palabra es líquida dentro del jazmín.
Ella-alguien lo intuye
dormido en el musgo de las venas.
 
Allí florece el don.
 
Un día de luz
sin el clavo encefálico.
 
Allí respira
             el centro del aire
y en hilos
los pies se deslizan
asilados en una ola
sin intemperies.

LA PAUSA

Me extiendo sobre tu frente
entro en sus intersticios
sus nudos los míos.
             
            Llevo mi prontuario
            inscripto en los huesos
            como reliquia
            inseparable de mis arideces.
            Intento aliviar
            su lluvia atroz
            con dos manos extrañas
                        tuyas
                                    -se alejan-
            Esta lluvia quemante
            de delitos y rituales
            no se detiene.
 
Pero hago una pausa
en la carrera enloquecida
de manos que agarran pelos
y sombras de ojos dados vuelta.
 
Respiro el movimiento
de mis pies en la vereda
de mi pelo tejido con el viento
y los brazos en búsqueda
extensa de las nubes.
 
Mi estómgao achica
su voracidad
su manía de tragar piedras
o disfraces de estrellas.
 
Ahora espero
esa sutil recompensa
de lo cotidiano.
La mesa me habla
de mi tierra y mis pies.
En la biblioteca
la quietud.
El regusto de lo viejo
asimilado me llama.
 
Es mi pausa.
Mi descanso
en soledad
de paredes acompasadas.
Ritmos que nadie aprecia
aquí presentes
me enderezan y despiertan.
 
No postergo nada.
Incertidumbre
que nunca me permito
La noche inacabable
y las horas lentas
antes del parto.
 
A lo lejos oigo
un movimiento de volcanes.
Pero aquí todo está calmo.
 
El cielo permanece
y mi guarida se abre.

EL ENJAMBRE

La garganta atesoró
un enjambre
de luz mítica
en huevos
de transparencia.
Fresco nido
apurado en el vientre
abrigo en el ojo-niño.
Pez de sola sombra
en la noche de la vena.
El enjambre parió
desde las uñas.