Qué muere en el signo del agua.
Qué nace entre las sombras.Por qué nos desprendemos de la luz
hacia la luz.
Qué pasos ocultos damos en la noche.
Hoy es el día para guarecer los espacios
nítidos entre oscuridades
sin ojos incendiados en la muerte cotidiana.
Hoy es el día de pedir perdón a nuestras manos
que castigaron los huesos en su esencia.
¿Por qué se ocultan las frentes en los libros
o los eliminan en sus tapas que se cierran?
¿Quién dejó que las rosas trasnocharan
y despertaran sin rocío nuevo?
Pocos saben de los sudores.
Pocos presienten
el intrincado destino de los cuerpos
que se entrelazan y no vuelven a ser.
La noche no alcanza.
De mis costados se eleva la sangre
en viajes ignorados de luz.
Pierdo mi letra. Pierdo inexorable
mi signo en las estelas de la tierra.
Pierdo la agonía cuando sale el sol.
¿Qué susurra el alba?
De pie ante las leyes, pregunto
quién ha robado los surcos matinales
quién creó los rostros carentes
de sus últimos trazos.
Las muertes aturden con venenos sutiles.
Ingerimos a diario
desechos cerebrales de hastío.
Quién ha decretado que las pieles
son químicas que no se alternan
humores que no se mezclan
y prohíben el caos o el amor.
Asidos en los umbrales del parto
ambiguos en nuestros esqueletos
y cuerpos de luz pétrea
arraigo visceral desde el ombligo:
¿dónde nacen las alas?
¿Qué muere en el signo del agua
llevando nuestros nidos
hacia qué mares?
