Somos una cara del escrito
que a veces conmueve a veces quita
o trae bocas exhalantes de mares
o yermas manos de ayunos.
El poema sólo puede asomar colmillos
o piel suave y cítricas lenguas
selvas agónicas, aquelarres y paraísos.
Su vientre ruge hambre
quiere devorar el cosmos
y parirlo en himnos épicos
salmos cantados en los bosques.
Su corazón sitia las voces
y nacen los poetas
que aún no saben del papel.
Construyen muros de palabras
torres que muestran
al hombre y a la vida.
Los mitos exhiben un horizonte
de crepúsculos, lunas de siglos,
estrellas de cosmos pasados y futuros
caravanas de huesos y sangre.
Y entonces es el verbo
el que intenta la fusión.
Y el verso tiene el mundo
y no lo tiene porque el cielo es innombrado.
Somos una cara del escrito
que quiere revelar todos los ojos de Di-s.
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