INTERVALO DE LLUVIA

Buscamos la lluvia para redimir los haces vertiginosos del engaño, las máscaras de los días muertos. No vi ningún sitio en la montaña más que aquellas rocas castigadas por los vientos, rojizas como sangre reseca. Cada tanto alguna mata espinosa. Aridez. La llama extinta clama contra el cielo. ¿Acaso la energía no es una, una la mano que nos eleva sobre nuestras vértebras y nos arroja al vacío? El periplo del héroe es tan cierto como el áspero olor que hoy exhalan las paredes de la casa. La lluvia sólo es un intervalo. Juego irónico del inocente a punto de caer. A veces lava los cráteres de la carne. O hace una mueca sobre la tierra abierta. Y empapa el cerebro de agonías. Tal vez tengamos una noche silenciosa.

MUROS EXTRAÑOS

Estuve buscando mis manos

mucho tiempo.

Hoy suelo recorrer paisajes con muros

atestados de signos extraños.

Los huesos hallaron diferentes castigos

pero nunca el mar

ni más razones que las del necio

que aúlla tempestades.

Comienzo a cubrirme de hierba buena

de ojos que anuncian sitios ignotos.

A veces corro a hundir la cara

en la tierra más abyecta.

Pero vuelven mis pasos hacia el agua

y lavo mis pies-peces.

Ondulo como aguaviva

me eternizo en las mareas

y diluyo las hebras de mi lengua.

Tal vez el reino de la ballena

me reciba algún día

con su boca demorada

en la soledad oceánica.

O ya no pertenezca

y sacuda mis árboles al viento

y la tormenta me despoje

de mis hilos primarios.

Tal vez un día

ya no mastique

y mis ojos sólo busquen el sol

un punto en el cosmos

donde nacer nueva.