Buscamos la lluvia para redimir los haces vertiginosos del engaño, las máscaras de los días muertos. No vi ningún sitio en la montaña más que aquellas rocas castigadas por los vientos, rojizas como sangre reseca. Cada tanto alguna mata espinosa. Aridez. La llama extinta clama contra el cielo. ¿Acaso la energía no es una, una la mano que nos eleva sobre nuestras vértebras y nos arroja al vacío? El periplo del héroe es tan cierto como el áspero olor que hoy exhalan las paredes de la casa. La lluvia sólo es un intervalo. Juego irónico del inocente a punto de caer. A veces lava los cráteres de la carne. O hace una mueca sobre la tierra abierta. Y empapa el cerebro de agonías. Tal vez tengamos una noche silenciosa.
1 comentario:
que lindo escribis!
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