Abrir la mente
con un cuenco de flores
en este ir y venir entre Vos y la tierra.
Esta fuente cerrada
me succiona desde el ombligo
y me arroja entre Tus paredes de fuego
a veces luna o brisa de noche.
Esta fuente cerrada
muestra su brillo obsceno
en una carrera cíclica
en el vaivén de los días
cuando ningún muerto puede sonreir
por nuestros actos.
Quién puede
verter el fuego de la ira
sin que se note
sin que la tierra sepa
qué poco nos queda
y cuánto
en el ser íntimo
después de la ira.
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