DESPUÉS DE IRTE

                                                            lelui nishmat Alicia Rina bat Tuli Salomón, Z”L

Hoy la lluvia exaltó

el aroma de los tilos florecidos

en las calles porteñas.

Durante tus días de agonía

ese aroma me acompañó

me siguió en la vereda

invadió mi paladar

lo degusté junto al  sonido de tu voz

su efecto de paz en la sangre

es el aroma de noviembre en Buenos Aires

dulce, fresco y calmo

mientras vos te ibas

te ibas lentamente

desde hace meses

mientras escuchabas el zorzal

que supiste por fin que era el rossignol

sin poder oler nunca más

ese olor que no supe si te gustaba o no

pero que en mí penetra

en un haz de luz suave

que me circula en la sangre.

Te ibas lentamente

sin poder ver nunca más

la belleza que tapizaba las calles

con el lila del jacarandá.

Mamá, quizás

te hubiera gustado oler ese tilo

que me acompañaba mientras vos te ibas

y te hubiera gustado

ver este último noviembre

muchos más jacarandaes en su gloria

y te hubiera complacido saber

cómo extraño tu voz,

tu tono joven en el teléfono

tu hola tan particular

más allá de tu dolor

y tu cuerpo que se te hacía insoportable.

Tu voz que se me quedó

grabada en mis células

como un sello.

El tilo estos días es un bálsamo extraño

por momentos es amargo

y con un dejo de paz.

Tanto querías partir

y no encontrabas la forma

hasta que sucedió.

Hoy soy ausente de vos.

Y el aroma del tilo

me atraviesa suave  y punzante

haciéndome saber que ya no estás

nunca más tu mirada

nunca más tu voz

nunca más tu risa

nunca más.

INTERVALO DE LLUVIA

Buscamos la lluvia para redimir los haces vertiginosos del engaño, las máscaras de los días muertos. No vi ningún sitio en la montaña más que aquellas rocas castigadas por los vientos, rojizas como sangre reseca. Cada tanto alguna mata espinosa. Aridez. La llama extinta clama contra el cielo. ¿Acaso la energía no es una, una la mano que nos eleva sobre nuestras vértebras y nos arroja al vacío? El periplo del héroe es tan cierto como el áspero olor que hoy exhalan las paredes de la casa. La lluvia sólo es un intervalo. Juego irónico del inocente a punto de caer. A veces lava los cráteres de la carne. O hace una mueca sobre la tierra abierta. Y empapa el cerebro de agonías. Tal vez tengamos una noche silenciosa.

MUROS EXTRAÑOS

Estuve buscando mis manos

mucho tiempo.

Hoy suelo recorrer paisajes con muros

atestados de signos extraños.

Los huesos hallaron diferentes castigos

pero nunca el mar

ni más razones que las del necio

que aúlla tempestades.

Comienzo a cubrirme de hierba buena

de ojos que anuncian sitios ignotos.

A veces corro a hundir la cara

en la tierra más abyecta.

Pero vuelven mis pasos hacia el agua

y lavo mis pies-peces.

Ondulo como aguaviva

me eternizo en las mareas

y diluyo las hebras de mi lengua.

Tal vez el reino de la ballena

me reciba algún día

con su boca demorada

en la soledad oceánica.

O ya no pertenezca

y sacuda mis árboles al viento

y la tormenta me despoje

de mis hilos primarios.

Tal vez un día

ya no mastique

y mis ojos sólo busquen el sol

un punto en el cosmos

donde nacer nueva.

HAY MUROS MÁS GRANDES

Hay  muros más grandes

que el que impone el cuerpo,

los muros de la mente

que se abre en infinitos fractales

que se vuelve en bisagra 

en los recovecos del cerebro

como planos o poliedros

como túneles  de misterio 

y lugares ignotos

el cerebro traza nuestras rutas,

sin saberlo el yo

me repliego en una nueva curva

el tejido gris claro es blando y sinuoso

y la mente reposa y brinca,

en todos lados, en ningún lugar,

psicodélica y negra y blanca

tortuosa o simple

fuente de aguas primigenias

y de pozos secos y llenos de escorpiones

como el pozo donde arrojaron a  Iosef

los hermanos

la verdad cubierta de mentiras

y las caras rebotan contra sí mismas

quieren tapar el amor paterno

en un olvido de celos infantiles.

Hay  muros más grandes

que el del cuerpo

los que la mente  edifica

donde un laberinto  puede dar curso

a  la más sencilla virtud

y al más horrible acto de mal

y cohabitan

en el mismo eje.

Y el cuerpo es

el emisario

que encauza un hilo invisible

a través de la palabra dicha

de la acción

de un gesto de amor

del ir y venir

bajo el sol de los días

donde el ser

intenta descifrarse a sí mismo

donde el ser

se revela si el cuerpo lo permite.

CUERPO AJENO

Tengo mi cuerpo despojado.

Te lo muestro

Sigo su camino

de sones interrumpidos.

A veces no creés

a mi cuerpo.

Su lenguaje de gestos truncos

marchitan tus alas.

A tu pesar

te sigue en la calle.

A veces no creo

a mi cuerpo

su esperanza del día y el sol

continente de mares.

No creo a mi cuerpo

a mi pesar

-con riesgo de perder mi tronco-.

Mis piernas huyen

para no tocarte.

Huir de tus pestañas

tus pies-espadas

tu cuna de peces sombreados.

No es mi arte.

                                Busco mi arte

                                sin fracturas.

Intento abarcar

la ladera

sus rocas escarpadas

tener la síntesis

de la nube.

Puedo mentir al amanecer.

Brindarte la leche y el vino

de las mesas falsas

acunar muertes ígneas.

Pero anochece.

                                -¡corré!-

anochece

y caen mis vestiduras.

Mi cuerpo no es mío.

Crece sin sombras

ta despojado

en el umbral de la muerte.

Anochece.

RESPIRAR A TRAVÉS DE LAS LLAVES

 

Te llamarán a través de las puertas

y nadie sabrá nada.

Dónde estás.

Tu voz quedará en las llaves.

Pero no oirán

ni siquiera los días de luz

ni cimas de razón o claridad.

Te adivinarán dios o silencio

una sombra tenue tras el árbol

un enigma bajo la piedra.

Y no sabrán de vos

ni de tus huesos transparentes.

                hundir el ojo

                al azar

                cuánto y qué poco

                y cuánto

                esto no se sabe.

Las muertes son tan pequeñas

tan pequeñas las sombras

y las sillas tan quietas

y los bancos sin plazas.

                nadie advierte

                esta abertura

                este hueco

                ojal sin hilo

Y nadie ve

 el sutil anuncio.

Las caras

asilan muertes.

LOS SIMULACROS

Las personas muestran sus estados larvales
respiran según el otro
fingen la existencia.
Exhiben sus alas de tornasol virtual
vuelan hacia la supuesta misión
y su estela es de vacío.

Cuando no se ve verdad
lo justo parece desafortunado
lo que vale es la cáscara del ser.
La ausencia del fruto esencial
bajo las miradas de los sombreros
el aparente bien bajo el talit*
y la barba -que no habla de la benevolencia de Hashem**-.
Las palabras de los que dictaminan
suenan huecas
se quiebran en un espejo
que sólo devuelve un reflejo de lo que no es.
-Rebe, si estuvieras acá-

La amalgama de discursos
no entran en la sangre
resbala sobre la piel ávida
el sudor crece y se expande
pero no se ve.
Lo pnimi*** es sólo un concepto.
Ayuno de amor al prójimo.

Hay un hombre justo que sufre
y calla.
Hay un hombre justo que los mira
y calla.
-¡Rebe, si estuvieras acá!

El latido se ahoga
de tanta individualidad
nadie se atreve a decir la palabra
que entra y enlaza el corazón.
Andan con recato aparente
el silencio típico del cobarde
que teme perder su pedestal
desde donde adora y es adorado.

La verdad se enferma bajos los atuendos
y las mangas largas de unas cuantas existencias.

*talit: manto de rezo
**Hashem: el nombre, refiriéndose a Di´s
***pnimi: lo interno