La mañana trae de la noche
su luna de visiones cíclicas
alterando la sangre de mis huesos.
Vuelco los ojos en el poder
y erijo la solidez de un templo.
La mano se eleva interrogando al sol.
Sobre la cama descansa un cuerpo feroz
de noches acumuladas en la espalda
y desiertos en la garganta ávida
Tal vez es mío. Lo acaricio
largamente, casi melancólica
y me alejo,
animal que será presa.
El tiempo me lleva para alterar su voz,
tomo su mano mítica y lo celebro
riéndome con la risa sabia de la noche.
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